Quizá se pregunten por qué comento un libro escrito en inglés sobre un tema tan abstruso como “los nuevos alfabetismos”… y estoy de acuerdo en que suena raro. Sin embargo, su lectura me ha encantado (y sé de muy buena tinta que se va a publicar en castellano).

Pocas veces, por no decir ninguna, he encontrado un libro tan práctico, primordialmente dirigido a profesores poco duchos o poco aficionados a utilizar la informática e Internet, que desconozcan o no quieran saber nada de manga, anime, videojuegos y un largo etcétera, sin dejar de abordar el fundamento que sirve de apoyo a toda la obra. No creo que quien lea el libro tenga excusa para no meterse de lleno en todos los entresijos de Internet, descubriendo en la práctica lo que la obra le cuenta.

Pero no crean que este libro es solo útil para maestros y profesores. Si tuviera que “entrenar” a alguien que no tuviera ni idea de qué y cómo hacer con Internet, ayudarle a introducirse y a utilizar las redes sociales dependientes de la red, a bloguear, etc., utilizaría este libro para que se familiarizase con los temas, eso sí, con el ordenador por delante.

No se trata, sin embargo, de un mero “guiaburros”. Los autores parten de la base de que la “revolución” informática introduce en la sociedad un elemento absolutamente nuevo que encuadran en lo que llaman “nuevos alfabetismos”, nuevos espacios virtuales, coexistentes con los físicos, pero distintos de ellos. Por supuesto, cabe el desacuerdo con el planteamiento, pero, sin duda, es muy serio y merece la pena conocerlo.

Los autores de la obra son Colin Lankshear y Michele Knobel. El primero es catedrático de Alfabetización y Nuevas Tecnologías en la James Cook University, de Townsville (Queensland, Australia), investigador visitante en la McGill University (Montreal, Quebec, Canadá) y profesor asociado en la Universidad Nacional Autónoma de México.

Knobel es catedrática de educación en la Montclair State University (Nueva Jersey, EE.UU.) y profesora asociada en la Central Queensland University (Rockhampton, Queensland, Australia).

Ambos mantienen el blog Everyday Literacies.

New Literacies: Everyday Practices & Classroom Learning (2nd ed.). Colin Lankshear y Michele Knobel. Maidenhead (Berkshire, UK): Open University Press. ISBN: 9780335220106.

Alguien tuvo a bien regalarme este ya antiguo libro (la edición original, se entiende, que es de 1954) y me alegro. No había leído nada de Matheson.

Lo presentan como “ciencia ficción”, esa categoría extremadamente flexible y abarcadora que, en realidad, poco dice de la temática de una novela. Yo no la clasificaría así; más me parece una novela de terror o, incluso, de misterio, y esto porque el atisbo de cientificidad se lo presta la actitud del protagonista, cuando trata de entender lo que ocurre en su mundo –inexplicable- aplicando cierta racionalidad de corte científico, pero me parece que ese no es el tema de la obra.

Tengo la sensación, más bien, de que lo que plantea Richard Matheson es la angustia de una persona que se encuentra sola, absolutamente sola, en un mundo que se ha hecho incomprensible, reflexión que cuadra perfectamente con la época en la que se escribe: es una postura y una cuestión eminentemente existencialista.

Ciertamente, los “vampiros” desempeñan un papel destacado en la novela y sirven para establecer una diferencia radical, inequívoca e insalvable entre el protagonista y el resto del mundo. El único modo de eliminar la diferencia sería entrando por el aro, a lo que Robert Neville, que así se llama nuestro héroe, no está dispuesto.

Aparecen también muy bien planteados los temas de la tentación y el amor, aunque este acabe siendo un imposible. La única salida factible: la muerte. A cambio, el hombre, temido y odiado, se transforma en leyenda.

La novela, muy ágil, mantiene en todo momento el interés, sustentado más en el personaje principal, sus altibajos, sus decisiones y sus iniciativas que en el paisaje vampírico. Muy interesante, en resumen.

El autor, Richard Burton Matheson, nació el 20 de febrero de 1926 en Allendale (Nueva Jersey, EE.UU.), de padres inmigrantes noruegos. Se educó en Brooklyn, el a ciudad de Nueva York, graduándose en la Brooklyn Technical High School, en 1943. En plena II Guerra Mundial, ingresó en el Ejército, como soldado de infantería, hasta el final de la conflagración. En 1949, obtuvo se graduó en periodismo en la Universidad de Misuri, trasladándose a California en 1951. Como escritor, es autor de numerosas obras de fantasía, terror y ciencia-ficción y de guiones cinematográficos . En 1952, se casó y tuvo cuatro hijos, tres de los cuales (Chris, Richard Christian y Ali) son escritores de ficción y guionistas.

Soy leyenda. Richard Matheson. Traducido por Manuel Figueroa. Barcelona: Ediciones Minotauro, 2007. ISBN: 978-84-450-7672-9.

Me gusta la historia y me gustan los libros de historia. Si el libro en cuestión se refiere a algún episodio o personaje del siglo XVI y, encima, su autor es Manuel Fernández Álvarez, cuento con la garantía de uno de los principales expertos, si no el pricipal, en la materia, que maneja una documentación abundante y precisa y cuyo estilo resulta agradable de leer. No quiere decir esto que todo esté bien. Fernández Álvarez tiene ciertas “manías” que no casan bien con la categoría de un catedrático, escritor, miembro de la Real Academia de la Historia: utiliza impropiamente el verbo “detentar”, en vez del adecuado “ejercer“; emplea no del todo correctamente algunas preposiciones y artículos y comete algunos otros errores de este tipo. Por otra parte, no entiendo muy bien, por ejemplo, la razón de utilizar reiteradamente la expresión “liga de Schmalkalden”, con el topónimo alemán, en vez de “liga de Esmalcalda“, como es conocida en castellano, y hablar, sin embargo, de las “Vistas de Bayona”, en vez, en ese caso, de utilizar el francés…

De todos modos, esos peros no logran reducir el valor de una obra que nos revela las luces y las sombras de Fernando Álvarez de Toledo y Pimentel, III Duque de Alba, su indiscutido e indiscutible genio militar, su dureza y crueldad con los enemigos, aunque la responsabilidad de tales comportamientos no fuese solo suya, sino también del mismo rey Felipe II, si bien este tirara la piedra escondiendo la mano…

Deja patente también la cordial relación que el duque de Alba mantuvo con el Emperador Carlos V y la menos que tibia que tuvo con el hijo de aquel, Felipe II. Ciertamente, no queda bien parado este último, cuyo comportamiento con el Duque fue mezquino hasta el final.

Quizá la personalidad, compleja pero cristalina, del Duque quede bien recogida en el indisimulado reproche que, ya cercana su muerte, le dirige a Felipe II cuando este acude a visitarle a Lisboa, después de haberle denegado el Rey la licencia para retirarse a Alba de Tormes, manteniéndolo alejado en la capital del reino que para él había conquistado:

En resumen, me parece que, para comprender un poco los acontecimientos del siglo XVI, en los que, para bien y para mal, tuvo España papel tan destacado, es preciso conocer bien la figura del III Duque de Alba, sus relaciones con príncipes y reyes y su inquebrantable lealtad. Se trata, pues, en mi opinión, de un libro muy recomendable.

En cuanto a su autor, Manuel Fernández Álvarez, es doctor por la Universidad Central de Madrid (1947) y por la Universidad de Bolonia (1950) y ha sido investigador del CSIC, catedrático de Historia Moderna de la Universidad de Salamanca. Fundó el Colegio Universitario de Zamora y es miembro de la Real Academia de la Historia, Académico de Mérito de la Academia Portuguesa de Historia, catedrático emérito de la Universidad de Salamanca y del Colegio Libre de Eméritos. Profesionalmente, ha dedicado más de cincuenta años al estudio del siglo XVI.

El Duque de Hierro. Fernando Álvarez de Toledo, III Duque de Alba. Manuel Fernández Álvarez. Madrid: Espasa Calpe, 2007. ISBN: 9788467026252.

El otro día se quejaba Sophie, con toda la razón, del plagio del que había sido objeto Mondo Medico. Por cierto, el plagiador, un tal DrCalderón Pediatra, ha optado por borrar el post plagiado y… si te he visto no me acuerdo.

Pero este post no se refiere al “copiar y pegar” el trabajo de otros, sino a una curiosa maniobra que permite ampliar el currículum cómodamente…

Estoy leyendo este libro de la izquierda (que sé de muy buena tinta que se va a publicar pronto en castellano): Improving Urban Schools. Leadership and Collaboration. Se trata de una recopilación de artículos sobre un tema que, en ambientes educativos, no puede estar más de moda (véase, por ejemplo, Efervescente2H): ¿qué se puede hacer para mejorar los centros escolares de áreas deprimidas? Los compiladores son Mel Ainscow, catedrático de Educación de la Universidad de Manchester e internacionalmente conocido en su campo, y Mel West, Decano de la Facultad de Educación de la misma universidad.

El capítulo 8 del libro citado se titula Supporting schools in difficult circumstances: The role of school to school cooperation, y lo firman los mismos compiladores más la Dra. Maria Nicolaidou, que trabaja como maestra de primaria en Lemesos  (Chipre), aunque ha ejercido como profesora universitaria e investigadora.

Casualmente, busco información sobre el tema por Internet y me encuentro con este otro libro: Improving Schools in Difficulty, compilación también, dirigida por Paul Clarke, director de Improving the Quality of Education for All. Pues bien, el capítulo 7 de este libro se titula Putting our heads together: A study of Headteacher collaboration as a strategy for school improvement, y está firmado curiosamente por Mel Ainscow, Mel West y Maria Nicolaidou. Es obvio que el título del capítulo no se parece en nada al anterior, sin embargo, al empezar a leerlo (aquí se puede consultar parte), me suena… me suena… ¡Claro!, con pequeñas variaciones, es el mismo texto que el del capítulo 8 del otro libro… Encima, al final del texto, aparece una nota que dice: “Una versión anterior de este capítulo se presentó como comunicación al Congreso Internacional sobre la Eficacia y la Mejora de la Escuela, en Sidney (Australia), en enero de 2003.

¡Menuda productividad!: de un estudio, tres artículos…

Dice el autor:

Ciertamente, no es un libro de historia. Tampoco es una novela. Es, a mi modo de ver, la crónica de un día pavoroso que, como el autor comenta, todo el mundo ha tratado de aprovechar para sus fines, haciendo caso omiso de la realidad pura y dura: la gente, el pueblo (tan invocado para todo y a quien nadie “importante” hace puñetero caso) es quien lleva el peso de aquel día tremebundo que se hace hoy para nosotros gracias al corresponsal de guerra Pérez-Reverte.

Es posible que, para algunas personas, el “exceso” de nombres haga farragosa la lectura. Yo opondría que ese pretendido exceso no hace sino transmitir el mismo exceso de la jornada. Pasan ante nosotros, vivas y muertas, aquellas personas que, llevadas por el odio visceral al invasor, son capaces de hacer frente al mejor ejército de Europa.

Quien conozca bien Madrid (no ha cambiado tanto el centro), sentirá de alguna manera las carreras de las gentes del pueblo por sus calles, el paso marcial de las fuerzas francesas, cuando no la angustia de unos y de otros en aquel maremágnum. Vivirá las sensaciones de impotencia ante las posturas de los “instalados”, preocupados solo por sus poltronas, haciendo , con buen criterio, oídos sordos a lo que ocurre en la calle y doblando el espinazo ante el invasor.

En resumen, el libro que comento, crónica de los hechos de aquel día, está bien documentado y, en mi opinión, soberbiamente escrito. Merece la pena leer este artículo del autor, que inscribe la obra en su propia forma de pensar, que en muchos aspectos comparto. Insisto en que es posible que el lector se sienta agobiado por la cantidad de nombres que aparecen, pero ese mismo obstáculo cumple una finalidad plástica, aparte de la de memorial debido a aquellas personas: de alguna manera, hace revivir la zozobra, la angustia, la determinación, la fe y la desesperanza final vividas entonces. Sin duda, para mí (es muy difícil hacer recomendaciones), un gran libro, aparecido en un momento muy oportuno: el ducentésimo aniversario de aquel horror y de aquella gesta.

En cuanto a Arturo Pérez-Reverte, es obvio que, a estas alturas, no necesita presentación. Fue durante muchos años corresponsal de guerra, trabajando para el desaparecido periódico Pueblo y para Televisión Española. Desde 1994, se dedica exclusivamente a la literatura y a escribir artículos de opinión, teniendo en su haber 19 novelas, incluyendo Las aventuras del Capitán Alatriste.

Sus novelas suelen estar muy bien documentadas y su estilo me sigue recordando al periodista Pérez-Reverte, estilo que, en el caso de la obra que comento, destaca sobremanera. El 12 de junio de 2003 ingresó en la Real Academia Española, con el discurso El habla de un bravo del siglo XVII.

Un día de cólera. Arturo Pérez-Reverte. Madrid: Alfaguara, 2007. ISBN: 9788420472805.